М
Маестро
Guest
Олени идут на север
Собственно новость, что, де- состоится встреча двух государств застала меня врасплох по двум причинам – 1. Ветку Россия перечитываю редко из-за отсутствия времени и 2. Мой конь в ожидании запчастей прочно стоит в гараже.
Решаю что же делать и тут YakovD любезно предлагает ехать с ним вторым номером. Честно говоря до этого пассажиром на моте ездил раз или два скорее по приколу и протяженность поездок составляла метров 100-150 .. ))) Ну да ладно … будем учиться.
До последнего дня под вопросом стояла поездка с нами Tsoya т.к. его йобрик представлял собой конструктор для детей от 30 лет старшего нешкольного возраста )))
Смотрим погоду – дождик и совсем не жарко, но нам не привыкать … Вообще, отвлекаясь, скажу, что для меня этот сезон прошел под знаком то ли водолея, то ли дождя т.к. любая поездка сопровождалась большим, мелким, грибным, моросящим, но дождем. Дождевик стал неотменным атрибутом любой поездки.
Дата выезда. Суббота еще темно … наскоро умывшись беру вещи. Подошедши к остановке вижу знакомую ксеноновую фару и слышу ни с чем не спутываемый звук йобра. Так и есть … подъехал Яша. Грузимся и допрыгиваем до бориспольки, где подхватываем Цоя. Низкие тучи. Весьма прохладно. Стартуем. 5 утра.
Счетчик начинает щелкать километры. За Броварами чутье подсказывает, что сейчас мы будем мало мало мокнуть. Одеваемся в дождевики едем дальше. Под Киптями видим эпохальное панно достойное лучших традиций импрессионизма. На нем, кисть неизвестного художника пыталась передать мысль, что дорога на Глухов перекрыта, но мы еще об этом не знали.
Проехав около 150 км, останавливаемся на горячий чай. Температура воздуха даже не думает повышаться. Зябко и сыро, но мы, народ тренированный и откушав чаю отправляемся дальше.
Тут до меня начала доходить разница между пилотом мотоцикла и пассажиром. Наверняка, тот, кто не водит мотоцикл, а все время ездит вторым номером не испытывает таких мучений больше морального характера, нежели физического. Дело в том, что я люблю ездить за рулем … ветер в лицо, читаешь дорогу, выбоины, кочки, дорожные знаки, внутренний радар пеленгует на трассе машины ДПС и алчные взгляды. Оказалось, что пассажиру это все недоступно! Т.е. , чтобы увидеть кусок дороги впереди, надо сесть конкретной раскорякой, повернув и вытянув шею как страус или его роцтвенник по духу жираф, причем один глаз выглядывает из-за шлема Яши, а второй видит только заклепку на нем. В общем кто видал полотна Сальвадора Дали, тот знает о чем я говорю. Опасаюсь, что разовьется интенсивное косоглазие и шея так и привыкнет смотреть вкось и влево. Решаю что же делать рассматривая табличку на Яшином марушине – как сейчас помню 59-60 см, вес 1350+-50 гр. Становится очень скушно и за неименеем возможности даже в носу поколупаться начинаю конкретно засыпать. В этот момент я скорее напоминал редкую птицу которая клювом пытается что то долбить … этим что то было плечо Якова. Опасаясь, что в случае ямы я стану не только сидящей птицей, но и летающей, решаю все таки смотреть вперед.
Дотягиваем до поворота на Конотоп и тут, ахтунк!, видим разгадку того панно в Киптях. Оказывается идет ремонт дороги и есть объезд длиннее км на тридцать. Яша решает ехать прямо. Чуял я, что наш человек не может так просто не найти выход. Но колей рядом с дорогой не видно, а это значит, что впереди ремонтируют мост, который объехать невозможно. И действительно, утомленный солнцем, и как в последствии оказалось пивом, пред свет наших очей вылез несколько помятый хлопец и сказал, что мотоциклы там пройдут, но надо будет все таки дать некоторую сумму на ремонт его нервной системы и поправки здоровья. Выезжаем на сие безобразие. Действительно мост через жд пути. Видно, что работы идут медленно неторопясь с чувством и расстановкой. Переваливаем, стоим курим. Разговорчивый привратник моста на Глухов, что переводил нас через мост предлагает угостить нас яблочками, и говорит, что их фирма называется “Робин Гуд”. И в этот момент подъезжает машина с молдавскими номерами. Охранник показывает недюжинные знания психологии. Машет руками, всячески показывает, что найн, сюда нельзя и вообще говорит, шо ж вы знаки нарушаете, ироды. Это, мол очень нехорошо. Видны кислые лица молдаван. Ну естессно. Если возвращаться назад до поворота на объезд, то крюк получается еще тот. В общем психологическая обработка произведена и молдаванин произносит сакральную фразу – 50 гривен хватит ? И в этот момент я понимаю почему это безобразие называется “Робин Гуд” и понимаю, что я не там работаю ибо в день я зарабатываю определенное количество денег, но никак не 50 грн. за тех 15 минут, что мы там простояли .. ))).
Немного отступлю от темы и скажу, что за неимением места мы специально не грузились украинскими гостинцами, т.к. рассчитывали все это купить недалеко от границы, а именно в Глухове. По карте он быть должон, но его нету … Очень странно, едем дальше. Как у нас водится прекрасная дорога, дикое поле и знак 50 км/час. Ясен пень, что значит дальше за пригорком стоит патруль ДПС. Действительно, проезжаем его, но встречники мигают фарами, значит за поворотом стоит другой патруль .. так сказать для расслабившихся .. )) Мы не расслабляемся … мне интересно и я заглядываю на спидометр .. скорость около 70 км/час. т.е. разрешенная. Поворачиваем, стоят и снимают на мыльницу гордо именуемую Визиром ничего общего с фотоаппаратом и радаром не имеющая, но почему то называющаяся радарным комплексом. (кстати, превед питерцам, “подарившим” нам эту халтуру). Радостный дпсник почему то нас тормозит. Ниче не понимаю, т.к. скорость была в пределах нормы. Подходит, представляется, но не называет причину остановки. Яша, как вежливый человек интересуется не случилось ли чего и шо ему вообще сопсна нужно. Гы, и тут он выдает, что мы, оказывается, быстро ездим. Ну ладно, идем смотреть любительское видео. Хитрые руки отечественного гаишника показывают Яше поле, пашню, лесополосу (в общем то красиво) и на горизонте колесо от его мотоцикла, едущее со скоростью 84 км/час. Очень чешем репу, и тут видать гаец ошибся - он показывает продолжение записи, на котором видно, что нас нагоняла сзади машина, естественно и скорость была ее. Дпсник не сдается и парит, что это ближняя цель, на что мы в три голоса обламываем ему кайф от внеочередного составления протокола и увеличения показателей по штрафам. То ли они все ударились в божественный промысел, но видя, что мы не смотрим на него баранами и понимая бесперспективность дальнейшего общения говорит: “Я Вас наказывать не буду. Бог накажет!” … отэто у нас гаи … я в мелком ступоре. Логика дпсника почему то не может подсказать ему, что Бог скорее должен наказать его за фальсификацию превышения скорости.
В общем занимаясь “дорожными хлопотами” пропускаем знак на Глухов. Оказывается по карте он на трассе, а реально находится в 6 километрах вправо. Едем дальше … минут 40 и впереди таможенный приграничный пост КПП Бачивськ. Вот это номер. Практически сбивая нас с мотоцикла, подбегают назойливые личности в канареечных дорожных жилетках и парят нам международную страховку. Страховка у нас есть. Понимаем, что с пустыми руками ехать в гости это архинекультурно. Обнаруживаем магазинчик, который там в единственном числе. Заходим, ассортимент негуст - водки нету. Сознание и жизненный опыт говорят мне, что этого не может быть. И в надежде, я задаю вопрос, который симпатичная девушка поняла наверняка еще раньше: “водка украинская есть ?!!” в ответ улыбаясь есть. Красноречиво обвожу взглядом витрины с пивом, на что она улыбается вдвое шире, ну, мол, чего уж там, вы ж не первый раз ))) Водка оказывается дорогущей, но цена в данный момент не имеет значения, миссия выполнена и мы подкатываемся к некоему сарайчику в котором сидит девушка и строчит какие то бумажки на транспортное средство. Выпив пива, разморенный пригревшим солнцем, лениво бреду за Яшей, который катит мотоцикл руками. Вдруг замечаю волнение второй девушки таможенницы … она че то там кричит размахивает жезлом с красным глазом, но главное, я совсем не пойму что она от нас хочет. Оказалось, что КПП Бачиськ это не пешеходная таможенная зона и тут можно только ездить. До линии таможенного досмотра 15 метров. Очевидно, что женский мозг не в состоянии понять, что плюхнуть свою (___О___) в машину и одеть перчатки, одеть шлем, застегнуть, влезть на заднее сиденье мотоцикла занимает несколько большее время. Ну да ладно, мадам не унимается, сажусь пассажиром, прокатываем 15 метров встаю, оглядываюсь – дамочка таможенник с удовлетворением рассматривает восстановленный кощунственно нарушенный порядок вещей. Сразу нарисовывается таможенник из сочувствующих, говорит, что у него скутер, но хочет, ченить поинтереснее … задаются стандартные вопросы типа сколько жрет сколько прет и т.д. В общем на украинской стороне нас особо не держали ниче не проверяли … двигаем …
Заезжаем на российское КПП Троеполье. Нас встречает погранец и сразу сходу задает вопрос от которого у меня проходит сон, а Яшу вгоняет в ступор. Он спрашивает – сколько вас ? Вот скажите мне … колонны мотоциклистов нету … сзади нас подпирает несколько машин … как можно ответить на столь простой и столь философский вопрос сколько нас, если нас двое ??? Таки подтверждаем, что нас двое и едем дальше … таможенный контроль, учимся заполнять таможенные декларации … попросили ненавязчиво открыть один кофр .. больше для близиру … видно, что взять с нас особо нечего и везти мы можем разве что только марихуану, но никак не золото и брыльянты. Выпускают, Россия.
Вот тут началась с ходу чувствоваться разница. .. С шикарной украинской трассы км через пятнадцать началась бетонка явно не первой свежести если и построенная после дедушки Ленина, но вполне возможно, что отца всех народов Иосифа Виссарионовича она уже видела … трясет немилосердно, в голове равномерно тук-тук –хрясьбум … Тук-тук это бетонные стыки, хрясьбум это выбоины заляпанные гудроном. Равномерный звук опять убаюкивает и я опять клюю шлемом плечо Якова.
И вот заветный поворот на Клюковники. Мобилизуемся, сворачиваем и по наитию едем в поисках стоянки, нарисованной на карте. Чутье Якова (человек джипиэс) в который раз не обманывает и мы встречаем девушку катающую йобрик. Она ведает, что вот прямо, чуть чуть и мы на месте. Последний рывок и мы видим озеро, радостные уже причастившиеся лица наших российских товарищей. Знакомимся, раскладываем палатки, решаем мотнуться в магазинчик. Говорят он рядом .. ))) Очевидно украинские понятия рядом и российские (чувствуется широта просторов) несколько разнятся. Навья оказывается совсем не рядом, но делать нечего … обнаруживаем первый супермаркет на российской земле. Закупаемся и назад … шведский стол, дегустация украинского и российского пива, шашлык, и национальные водки разных государств, люди собрались абсолютно разной возрастной категории, но это нам не мешает находить общие темы, обстановка расслабляет и под вечер слышен дружный интернациональный ржач в 20 человек. Сразу, как говорится, прошу пардону. Мы не привезли нашу национальную гордость и наш фольклорный продукт – сало. Посыпаю голову пеплом и обещаю, что в следующем году обязательно исправим это трагическое недоразумение.
Кушаем макароны с тушенкой. Не знаю голодуха ли, или женские руки делают чудеса, но это казалось бы тривиальное блюдо кажется вкуснее чем обед в ресторане.
Усталость берет свое и вокруг костра засыпают по очереди, по очереди же транспортируются в палатки, трещит костер, неспешно пьется вкусное вино и раздается синхронный храп уснувших раньше. Как один из четырех представителей украинской стороны ухожу на боковую одним из последних. Часа три ночи … немного серело.
Собственно новость, что, де- состоится встреча двух государств застала меня врасплох по двум причинам – 1. Ветку Россия перечитываю редко из-за отсутствия времени и 2. Мой конь в ожидании запчастей прочно стоит в гараже.
Решаю что же делать и тут YakovD любезно предлагает ехать с ним вторым номером. Честно говоря до этого пассажиром на моте ездил раз или два скорее по приколу и протяженность поездок составляла метров 100-150 .. ))) Ну да ладно … будем учиться.
До последнего дня под вопросом стояла поездка с нами Tsoya т.к. его йобрик представлял собой конструктор для детей от 30 лет старшего нешкольного возраста )))
Смотрим погоду – дождик и совсем не жарко, но нам не привыкать … Вообще, отвлекаясь, скажу, что для меня этот сезон прошел под знаком то ли водолея, то ли дождя т.к. любая поездка сопровождалась большим, мелким, грибным, моросящим, но дождем. Дождевик стал неотменным атрибутом любой поездки.
Дата выезда. Суббота еще темно … наскоро умывшись беру вещи. Подошедши к остановке вижу знакомую ксеноновую фару и слышу ни с чем не спутываемый звук йобра. Так и есть … подъехал Яша. Грузимся и допрыгиваем до бориспольки, где подхватываем Цоя. Низкие тучи. Весьма прохладно. Стартуем. 5 утра.
Счетчик начинает щелкать километры. За Броварами чутье подсказывает, что сейчас мы будем мало мало мокнуть. Одеваемся в дождевики едем дальше. Под Киптями видим эпохальное панно достойное лучших традиций импрессионизма. На нем, кисть неизвестного художника пыталась передать мысль, что дорога на Глухов перекрыта, но мы еще об этом не знали.
Проехав около 150 км, останавливаемся на горячий чай. Температура воздуха даже не думает повышаться. Зябко и сыро, но мы, народ тренированный и откушав чаю отправляемся дальше.
Тут до меня начала доходить разница между пилотом мотоцикла и пассажиром. Наверняка, тот, кто не водит мотоцикл, а все время ездит вторым номером не испытывает таких мучений больше морального характера, нежели физического. Дело в том, что я люблю ездить за рулем … ветер в лицо, читаешь дорогу, выбоины, кочки, дорожные знаки, внутренний радар пеленгует на трассе машины ДПС и алчные взгляды. Оказалось, что пассажиру это все недоступно! Т.е. , чтобы увидеть кусок дороги впереди, надо сесть конкретной раскорякой, повернув и вытянув шею как страус или его роцтвенник по духу жираф, причем один глаз выглядывает из-за шлема Яши, а второй видит только заклепку на нем. В общем кто видал полотна Сальвадора Дали, тот знает о чем я говорю. Опасаюсь, что разовьется интенсивное косоглазие и шея так и привыкнет смотреть вкось и влево. Решаю что же делать рассматривая табличку на Яшином марушине – как сейчас помню 59-60 см, вес 1350+-50 гр. Становится очень скушно и за неименеем возможности даже в носу поколупаться начинаю конкретно засыпать. В этот момент я скорее напоминал редкую птицу которая клювом пытается что то долбить … этим что то было плечо Якова. Опасаясь, что в случае ямы я стану не только сидящей птицей, но и летающей, решаю все таки смотреть вперед.
Дотягиваем до поворота на Конотоп и тут, ахтунк!, видим разгадку того панно в Киптях. Оказывается идет ремонт дороги и есть объезд длиннее км на тридцать. Яша решает ехать прямо. Чуял я, что наш человек не может так просто не найти выход. Но колей рядом с дорогой не видно, а это значит, что впереди ремонтируют мост, который объехать невозможно. И действительно, утомленный солнцем, и как в последствии оказалось пивом, пред свет наших очей вылез несколько помятый хлопец и сказал, что мотоциклы там пройдут, но надо будет все таки дать некоторую сумму на ремонт его нервной системы и поправки здоровья. Выезжаем на сие безобразие. Действительно мост через жд пути. Видно, что работы идут медленно неторопясь с чувством и расстановкой. Переваливаем, стоим курим. Разговорчивый привратник моста на Глухов, что переводил нас через мост предлагает угостить нас яблочками, и говорит, что их фирма называется “Робин Гуд”. И в этот момент подъезжает машина с молдавскими номерами. Охранник показывает недюжинные знания психологии. Машет руками, всячески показывает, что найн, сюда нельзя и вообще говорит, шо ж вы знаки нарушаете, ироды. Это, мол очень нехорошо. Видны кислые лица молдаван. Ну естессно. Если возвращаться назад до поворота на объезд, то крюк получается еще тот. В общем психологическая обработка произведена и молдаванин произносит сакральную фразу – 50 гривен хватит ? И в этот момент я понимаю почему это безобразие называется “Робин Гуд” и понимаю, что я не там работаю ибо в день я зарабатываю определенное количество денег, но никак не 50 грн. за тех 15 минут, что мы там простояли .. ))).
Немного отступлю от темы и скажу, что за неимением места мы специально не грузились украинскими гостинцами, т.к. рассчитывали все это купить недалеко от границы, а именно в Глухове. По карте он быть должон, но его нету … Очень странно, едем дальше. Как у нас водится прекрасная дорога, дикое поле и знак 50 км/час. Ясен пень, что значит дальше за пригорком стоит патруль ДПС. Действительно, проезжаем его, но встречники мигают фарами, значит за поворотом стоит другой патруль .. так сказать для расслабившихся .. )) Мы не расслабляемся … мне интересно и я заглядываю на спидометр .. скорость около 70 км/час. т.е. разрешенная. Поворачиваем, стоят и снимают на мыльницу гордо именуемую Визиром ничего общего с фотоаппаратом и радаром не имеющая, но почему то называющаяся радарным комплексом. (кстати, превед питерцам, “подарившим” нам эту халтуру). Радостный дпсник почему то нас тормозит. Ниче не понимаю, т.к. скорость была в пределах нормы. Подходит, представляется, но не называет причину остановки. Яша, как вежливый человек интересуется не случилось ли чего и шо ему вообще сопсна нужно. Гы, и тут он выдает, что мы, оказывается, быстро ездим. Ну ладно, идем смотреть любительское видео. Хитрые руки отечественного гаишника показывают Яше поле, пашню, лесополосу (в общем то красиво) и на горизонте колесо от его мотоцикла, едущее со скоростью 84 км/час. Очень чешем репу, и тут видать гаец ошибся - он показывает продолжение записи, на котором видно, что нас нагоняла сзади машина, естественно и скорость была ее. Дпсник не сдается и парит, что это ближняя цель, на что мы в три голоса обламываем ему кайф от внеочередного составления протокола и увеличения показателей по штрафам. То ли они все ударились в божественный промысел, но видя, что мы не смотрим на него баранами и понимая бесперспективность дальнейшего общения говорит: “Я Вас наказывать не буду. Бог накажет!” … отэто у нас гаи … я в мелком ступоре. Логика дпсника почему то не может подсказать ему, что Бог скорее должен наказать его за фальсификацию превышения скорости.
В общем занимаясь “дорожными хлопотами” пропускаем знак на Глухов. Оказывается по карте он на трассе, а реально находится в 6 километрах вправо. Едем дальше … минут 40 и впереди таможенный приграничный пост КПП Бачивськ. Вот это номер. Практически сбивая нас с мотоцикла, подбегают назойливые личности в канареечных дорожных жилетках и парят нам международную страховку. Страховка у нас есть. Понимаем, что с пустыми руками ехать в гости это архинекультурно. Обнаруживаем магазинчик, который там в единственном числе. Заходим, ассортимент негуст - водки нету. Сознание и жизненный опыт говорят мне, что этого не может быть. И в надежде, я задаю вопрос, который симпатичная девушка поняла наверняка еще раньше: “водка украинская есть ?!!” в ответ улыбаясь есть. Красноречиво обвожу взглядом витрины с пивом, на что она улыбается вдвое шире, ну, мол, чего уж там, вы ж не первый раз ))) Водка оказывается дорогущей, но цена в данный момент не имеет значения, миссия выполнена и мы подкатываемся к некоему сарайчику в котором сидит девушка и строчит какие то бумажки на транспортное средство. Выпив пива, разморенный пригревшим солнцем, лениво бреду за Яшей, который катит мотоцикл руками. Вдруг замечаю волнение второй девушки таможенницы … она че то там кричит размахивает жезлом с красным глазом, но главное, я совсем не пойму что она от нас хочет. Оказалось, что КПП Бачиськ это не пешеходная таможенная зона и тут можно только ездить. До линии таможенного досмотра 15 метров. Очевидно, что женский мозг не в состоянии понять, что плюхнуть свою (___О___) в машину и одеть перчатки, одеть шлем, застегнуть, влезть на заднее сиденье мотоцикла занимает несколько большее время. Ну да ладно, мадам не унимается, сажусь пассажиром, прокатываем 15 метров встаю, оглядываюсь – дамочка таможенник с удовлетворением рассматривает восстановленный кощунственно нарушенный порядок вещей. Сразу нарисовывается таможенник из сочувствующих, говорит, что у него скутер, но хочет, ченить поинтереснее … задаются стандартные вопросы типа сколько жрет сколько прет и т.д. В общем на украинской стороне нас особо не держали ниче не проверяли … двигаем …
Заезжаем на российское КПП Троеполье. Нас встречает погранец и сразу сходу задает вопрос от которого у меня проходит сон, а Яшу вгоняет в ступор. Он спрашивает – сколько вас ? Вот скажите мне … колонны мотоциклистов нету … сзади нас подпирает несколько машин … как можно ответить на столь простой и столь философский вопрос сколько нас, если нас двое ??? Таки подтверждаем, что нас двое и едем дальше … таможенный контроль, учимся заполнять таможенные декларации … попросили ненавязчиво открыть один кофр .. больше для близиру … видно, что взять с нас особо нечего и везти мы можем разве что только марихуану, но никак не золото и брыльянты. Выпускают, Россия.
Вот тут началась с ходу чувствоваться разница. .. С шикарной украинской трассы км через пятнадцать началась бетонка явно не первой свежести если и построенная после дедушки Ленина, но вполне возможно, что отца всех народов Иосифа Виссарионовича она уже видела … трясет немилосердно, в голове равномерно тук-тук –хрясьбум … Тук-тук это бетонные стыки, хрясьбум это выбоины заляпанные гудроном. Равномерный звук опять убаюкивает и я опять клюю шлемом плечо Якова.
И вот заветный поворот на Клюковники. Мобилизуемся, сворачиваем и по наитию едем в поисках стоянки, нарисованной на карте. Чутье Якова (человек джипиэс) в который раз не обманывает и мы встречаем девушку катающую йобрик. Она ведает, что вот прямо, чуть чуть и мы на месте. Последний рывок и мы видим озеро, радостные уже причастившиеся лица наших российских товарищей. Знакомимся, раскладываем палатки, решаем мотнуться в магазинчик. Говорят он рядом .. ))) Очевидно украинские понятия рядом и российские (чувствуется широта просторов) несколько разнятся. Навья оказывается совсем не рядом, но делать нечего … обнаруживаем первый супермаркет на российской земле. Закупаемся и назад … шведский стол, дегустация украинского и российского пива, шашлык, и национальные водки разных государств, люди собрались абсолютно разной возрастной категории, но это нам не мешает находить общие темы, обстановка расслабляет и под вечер слышен дружный интернациональный ржач в 20 человек. Сразу, как говорится, прошу пардону. Мы не привезли нашу национальную гордость и наш фольклорный продукт – сало. Посыпаю голову пеплом и обещаю, что в следующем году обязательно исправим это трагическое недоразумение.
Кушаем макароны с тушенкой. Не знаю голодуха ли, или женские руки делают чудеса, но это казалось бы тривиальное блюдо кажется вкуснее чем обед в ресторане.
Усталость берет свое и вокруг костра засыпают по очереди, по очереди же транспортируются в палатки, трещит костер, неспешно пьется вкусное вино и раздается синхронный храп уснувших раньше. Как один из четырех представителей украинской стороны ухожу на боковую одним из последних. Часа три ночи … немного серело.
