K
Kostyan
Guest
Внезапно ночью вдруг возникли мысли о лете....
Лето. Напряженный рабочий день. Приходишь домой, нет никакого желания, кроме как просто полежать на кровати и отдохнуть ото всего. Но вот сгущаются сумерки, на небе появляются первые звезды. И появляется желание уйти из душной квартиры на свежий воздух.
Выходишь из дома. К тому времени небо еще сильнее темнеет, становясь еще красивее от обилия звезд. Вдыхаешь приятную ночную прохладу и уже знаешь, куда ты направишься. Не спеша проходишь по известному маршруту, ведущему через едва освещаемые переулки, где так тихо, и только доносится звук изредка проезжающих машин.
Вот ты уже стоишь у заветной двери. Двери, которую ты открывал бесконечное количество раз, и каждый раз испытывал необъяснимое волнение. Поворачиваешь ключ в замке, открываешь дверь. Эхо от открывающейся двери еще долго звучит в вечерней тишине.
И вот, наконец, глаза застывают на месте. Это ОН, твой верный мотоцикл, к которым ты провел не один сезон, на колеса которого намотана не она тысяча километров. Вот сейчас он стоит в гараже, поблескивая хромированными деталями, в которых отражается свет от гаражного фонаря.
Садишься на него, шепчешь слова приветствия. Одним махом выкатываешь его на пространство перед гаражом. На автомате выполняешь некоторые нехитрые действия и запускаешь двигатель.
В прогревочном режиме мотор приятно щекочет слух. Надеваешь любимые истертые перчатки, которые сидят, как вторая кожа; одеваешь шлем. И вот ты уже готов ко всему. Гараж закрыт, мотор прогрет, фара бьет приятным светом в стену соседского гаража.
Посидев неподвижно несколько секунд в седле, плавно трогаешься с места. О, как это приятно, неспешно красться среди гаражей, вдыхая свежий ночной воздух. Воздух проникает сквозь открытое забрало шлема, обдавая лицо прохладой.
Ночь уже окутала город, на дорогах почти никого. Неспешно выезжаешь из переулков. И перед тобой прямая и широкая улица, ведущая в центр города. Как только загорается зеленый сигнал светофора, тут же забываешь об усталости. Как можно быстрее набираешь привычную скорость и мчишься по почти пустынной полосе. Ветер врывается в шлем, заставляет глаза слезиться. Чтобы он не мешал, одним быстрым движением захлапываешь забрало шлема. Теперь слышится только приглушенный шум ветра и звук выхлопа двигателя.
Проезжаешь по широким дорогам вокруг центра, в глазах проносится нескончаемый ряд фонарей. Ветер приятно проникает под куртку, остужает разгоряченное тело, сильно бьется сердце.
Приезжаешь в центр, улицы становятся уже, больше прохожих на улицах, кое-где проезжают ночные такси. Тут уже ниже скорость, зато извилистые улочки не дают расслабиться.
Коротко гуднешь зазевавшемуся пешеходу, взмахнешь рукой проезжающему мимо мотоциклу, получишь ответный взмах. Сразу возникает чувство единства, братства, ведь за рулем того байка такой же ночной ездок как и ты, родная душа.
Не по одному разу повторишь любимый маршрут, заедешь в какой-нибудь переулок, заглушишь двигатель, снимешь шлем. И сидишь тихо, слушая звук остывающего мотора и вдыхая городской воздух. Встанешь, протрешь шлем и фару от налипших мух, полюбуешься собой в зеркале и опять в путь, опять пронизывать улицы города. Светофоры мигают приятным желтым светом, людей и машин все меньше и меньше.
Махнет палочкой припозднившийся гаишник, после недолгой проверки документов, которые естественно в порядке, завязывается недолгий разговор на отвлеченные темы. После беседы желаешь служителю закона удачной работы, в ответ слышишь сухое: «Счастливого пути» и удаляешься в темноту.
Но вот уже накатывает приятная усталость, да и время уже перевалило за полночь. Родные могут волноваться. И любимым маршрутом движешься в сторону гаража.
Вот опять перед тобой металлическая дверь гаража. «Глаз» мотоцикла таращится прямо в дверь. Неспешно заезжаешь в гараж, слушаешь пару минут тихое гудение мотора, и, наконец, глушишь двигатель. Снимаешь шлем и перчатки (руки приятно пахнут кожей от перчаток), кладешь экип на сидение. Под приятное потрескивание остывающего байка гладишь рукой по баку, едва слышно проговариваешь слова прощания и обещаешь вернуться вновь и вновь. Ловишь на себе взгляд мотоцикла, нежно закрываешь дверь, и, одурманенный красотой ночи, возвращаешься домой.
Заходишь домой, все, конечно, давно спят, быстро и как можно тише забираешься под одеяло. В голове проносится вихрь воспоминаний, душа до сих пор носится по ночным городским улицам.
С мыслью «А хороший сегодня день выдался» и улыбкой на лице быстро и крепко засыпаешь...
Лето. Напряженный рабочий день. Приходишь домой, нет никакого желания, кроме как просто полежать на кровати и отдохнуть ото всего. Но вот сгущаются сумерки, на небе появляются первые звезды. И появляется желание уйти из душной квартиры на свежий воздух.
Выходишь из дома. К тому времени небо еще сильнее темнеет, становясь еще красивее от обилия звезд. Вдыхаешь приятную ночную прохладу и уже знаешь, куда ты направишься. Не спеша проходишь по известному маршруту, ведущему через едва освещаемые переулки, где так тихо, и только доносится звук изредка проезжающих машин.
Вот ты уже стоишь у заветной двери. Двери, которую ты открывал бесконечное количество раз, и каждый раз испытывал необъяснимое волнение. Поворачиваешь ключ в замке, открываешь дверь. Эхо от открывающейся двери еще долго звучит в вечерней тишине.
И вот, наконец, глаза застывают на месте. Это ОН, твой верный мотоцикл, к которым ты провел не один сезон, на колеса которого намотана не она тысяча километров. Вот сейчас он стоит в гараже, поблескивая хромированными деталями, в которых отражается свет от гаражного фонаря.
Садишься на него, шепчешь слова приветствия. Одним махом выкатываешь его на пространство перед гаражом. На автомате выполняешь некоторые нехитрые действия и запускаешь двигатель.
В прогревочном режиме мотор приятно щекочет слух. Надеваешь любимые истертые перчатки, которые сидят, как вторая кожа; одеваешь шлем. И вот ты уже готов ко всему. Гараж закрыт, мотор прогрет, фара бьет приятным светом в стену соседского гаража.
Посидев неподвижно несколько секунд в седле, плавно трогаешься с места. О, как это приятно, неспешно красться среди гаражей, вдыхая свежий ночной воздух. Воздух проникает сквозь открытое забрало шлема, обдавая лицо прохладой.
Ночь уже окутала город, на дорогах почти никого. Неспешно выезжаешь из переулков. И перед тобой прямая и широкая улица, ведущая в центр города. Как только загорается зеленый сигнал светофора, тут же забываешь об усталости. Как можно быстрее набираешь привычную скорость и мчишься по почти пустынной полосе. Ветер врывается в шлем, заставляет глаза слезиться. Чтобы он не мешал, одним быстрым движением захлапываешь забрало шлема. Теперь слышится только приглушенный шум ветра и звук выхлопа двигателя.
Проезжаешь по широким дорогам вокруг центра, в глазах проносится нескончаемый ряд фонарей. Ветер приятно проникает под куртку, остужает разгоряченное тело, сильно бьется сердце.
Приезжаешь в центр, улицы становятся уже, больше прохожих на улицах, кое-где проезжают ночные такси. Тут уже ниже скорость, зато извилистые улочки не дают расслабиться.
Коротко гуднешь зазевавшемуся пешеходу, взмахнешь рукой проезжающему мимо мотоциклу, получишь ответный взмах. Сразу возникает чувство единства, братства, ведь за рулем того байка такой же ночной ездок как и ты, родная душа.
Не по одному разу повторишь любимый маршрут, заедешь в какой-нибудь переулок, заглушишь двигатель, снимешь шлем. И сидишь тихо, слушая звук остывающего мотора и вдыхая городской воздух. Встанешь, протрешь шлем и фару от налипших мух, полюбуешься собой в зеркале и опять в путь, опять пронизывать улицы города. Светофоры мигают приятным желтым светом, людей и машин все меньше и меньше.
Махнет палочкой припозднившийся гаишник, после недолгой проверки документов, которые естественно в порядке, завязывается недолгий разговор на отвлеченные темы. После беседы желаешь служителю закона удачной работы, в ответ слышишь сухое: «Счастливого пути» и удаляешься в темноту.
Но вот уже накатывает приятная усталость, да и время уже перевалило за полночь. Родные могут волноваться. И любимым маршрутом движешься в сторону гаража.
Вот опять перед тобой металлическая дверь гаража. «Глаз» мотоцикла таращится прямо в дверь. Неспешно заезжаешь в гараж, слушаешь пару минут тихое гудение мотора, и, наконец, глушишь двигатель. Снимаешь шлем и перчатки (руки приятно пахнут кожей от перчаток), кладешь экип на сидение. Под приятное потрескивание остывающего байка гладишь рукой по баку, едва слышно проговариваешь слова прощания и обещаешь вернуться вновь и вновь. Ловишь на себе взгляд мотоцикла, нежно закрываешь дверь, и, одурманенный красотой ночи, возвращаешься домой.
Заходишь домой, все, конечно, давно спят, быстро и как можно тише забираешься под одеяло. В голове проносится вихрь воспоминаний, душа до сих пор носится по ночным городским улицам.
С мыслью «А хороший сегодня день выдался» и улыбкой на лице быстро и крепко засыпаешь...